dead-alive // word-bag

foto-resumo

2006-11-28T14:16:00.000Z

cidadania (em estilo de Oscar)

2006-11-17T13:52:00.000Z

'gostaria de agradecer a Academia pelo premio...' sim, no estilo mais Oscar possivel gostaria de agradecer as pessoas que me ajudaram a obter minha cidadania. primeiramente a Guilherme pelo 'know-how' e pela ajuda prestada nao so a mim mas tambem ao meu primo Fabio em seu processo. obviamente tambem ao Fabio, pela forca necessaria, por ter me hospedado 2 semanas em seu sofa e por ter sido o pioneiro nesta louca empreitada. aos meus coinquilinos italianos - Fabio, Michela, Walter - primeiro, por terem aceito que eu morasse com eles, segundo pela paciencia com meu italiano macarronico, e terceiro, e principalmente, pela amizade. a todas as pessoas que conheci em Bologna, aos diversos brasileiros que se encontravam na mesma situacao que a minha, aos estudantes Erasmus, etc. (Foresti, Otavio, Pedro, Carol... a lista e grande...)
ao Comune de Bologna, por nao ter implicado com absolutamente nada nos meus documentos. e obviamente por ter concluso o processo de forma bastante concisa e profissional 'no questions asked'.
aos amigos que se encontram no Brasil (e aquela que se encontra na Australia!) pelos emails, cartas, etc.
a minha familia, pelos pensamentos positivos. Ive, Ivana e, principalmente, aos meus pais por terem nao so compreendido aquilo que escolhi para a minha vida daqui pra frente, como incentivaram e 'patrocinaram' todos meus desejos. nao poderia ser mais grato.

tudo isso dedico a memoria de meu avo, Waldemar, e de seu pai, Angelo Pregnolato, que deixou as terra inferteis de Veneto a fim de se instalar no Brasil, fadado a uma vida repleta de sofrimentos. acredito que tenha valido a pena, depois destes 110 anos. agora estamos de volta, vovo!

congresso internacional do medo revisited

2006-10-23T11:05:00.000Z

depois morreremos de medo

e sobre nossos túmulos nascerão flores amarelas e medrosas.

Carlos Drummond de Andrade

ainda em ritmo provisorio nao cantaremos o amor

que a esta altura cultiva uma barba em seu refugio subterraneo

tampouco o odio que (tudo permeia e por isso) nao existe

cantaremos o medo o velho e bom medo encantador de serpentes

o medo dos homens-bomba dos presidentes megalomaniacos

das fobias das grandes corporacoes o de deprimir-se

o medo das grandes superpotencias das religioes e da

ansiedade em nao ser um ansioso estressado e infeliz

o medo da morte e de depois da morte e tambem o de nunca morrer

e por fim todos morreremos de medo

mas nao teremos tumulos pois seremos todos cremados

e em meio as nossas cinzas nascerao cogumelos vermelhos e alucinogenos

Bologna, 25/09/2006

notas iniciais

2006-10-10T15:23:00.000Z

10/08 cheguei exausto Milano 11/08 tour e coisas pro permesso 12/08 saida, brasileiros, etc 14/08 fila questura, me dei mal, implicaram com a passagem 15/08 Bologna 17/08 Milano novamente, fila na questura PERMESSO!! Bologna em definitivo 21/08 ap's, ap's... 01/09 mudei finalmente! via Martucci 9 04/09 anagrafe, comeca a espera pelo vigile 07/09 passou o vigile, na verdade me acordou 28/09 residencia confirmada, finalmente 29/09 entrei com os papeis no comune, agora so esperar.
isso e o esqueleto. nada diz a respeito da carne que vai entre os ossos. dos orgaos. do recheio da receita. dos momentos de felicidade. de tristeza. dos altos e baixos. os 'mood swings'. do James Joyce. da (tentativa de leitura de) poesia italiana. Ford Madox Ford. das aventuras de Sherlock Holmes. dos loucos italianos. e da espera. dos sonhos, dos planos e suspiros...

crisalida

2006-09-28T10:49:00.001Z

consideremos a lagarta. feia, lenta, terrestre. um belo dia (e por este 'belo dia' nao indico aqui que se trata de uma decisao subita e repentina que simplesmente brota em sua cabeca de lagarta mas sim de toda uma concomitancia de eventos e fatores de ordem natural e biologica, quica psico-lagartico) a lagarta sente que atingiu um certo estagio. e ai 'vira' crisalida. tece um involucro ao seu redor. deveras nojento. e, ao que tudo indica, dorme. dorme. dorme. esquece do mundo e de si mesma. e dorme. e se reinventa. acorda outro ser. bonito, livre, alado. quica utopico. ha quem se reinventa de diversas formas. uns simplesmente deixam uma barba crescer. mudam o corte de cabelo. o pintam. mudam de religiao. nos anos 60 muitos foram a India. ha a cirurgia-plastica. um novo modo de falar. de andar. escrever. artistas mudam suas formas de expressao. a lista e grande. procuremos e tecamos as crisalidas a nossa volta.

ponto-de-onibus

2006-09-19T10:44:00.000Z

'the Commonwealth!! do you remember the Commonwealth?!? COMMonwealth!!!' velhinhas discutiam os horarios dos onibus. entao veio a voz do senhor. estava sentado no ponto-de-onibus. em bom e sonoro ingles. mas acredito que nao esperava nenhum onibus em particular. estava bastante desarrumado. a barba por fazer. os cabelos revoltos. sem corte. disse aquilo para todos. e para ninguem. ou para a caixinha de suco-de-uva que levava na mao. seria mesmo suco o que o recipiente continha? o que caracteriza um comportamento normal? o que e 'normal'? por que a enfase na primeira silaba quando pronunciou 'commonwealth' pela terceira, ultima, derradeira-quase-que-triunfante vez?

fireworks (momento Kerouac)

2006-09-12T17:07:00.000Z

esferas multi-coloridas. em forma de nebulosas. um ressoar forte. abrangente e efemero. como sobem intrepidamente aos ceus e explodem! explodem em um clarao orgasmico. rivalizam, mesmo que por breves instantes, com a lua-cheia. reinante. soberana. perene. e entao... cheiro de polvora. vivem. morrem. o po-de-estrela decanta no fluido atmosferico vagarosamente.

Martucci

2006-09-08T10:42:00.000Z

nasceu em Capua, 1856. o primogenito de 8 filhos. teve uma vida verdadeiramente artistica. tendo estudado em varios liceus de musica por toda a Italia. ja aos 13 anos escreve suas primeiras composicoes. sua carreira cresce com os anos, sendo compositor, maestro e pianista de grande nome por toda a Europa. viajou o continente vastamente durante sua vida. realizando varios concertos e regendo. tanto pecas suas como de nomes renomados. casou-se. teve filhos. foi nominado professor no Conservatorio de Napoli. foi tambem nominado professor no Conservatorio de Bologna mais a frente. ainda mais a frente foi novamente nominado professor em Napoli, profissao que exerceu ate seus ultimos dias. cronologias de grande nomes sao verdadeiramente macantes. apenas datas e uma linha. aconteceu isso. aquilo. nao se sabe se teve acessos de loucura. de furia. de depressao. compos isso. aquilo. esse foi o ano. ponto. Giuseppe Martucci morreu em 1909. em Napoli. 10 de junho. algumas decadas depois virou o nome de minha rua.

moldura escura

2006-08-27T11:43:00.000Z

eis que de subito somos sardinhas. enlatadas em um recipiente com rodas e guiada estrada acima. uma clareira escura surge. rostos disformes boiando em uma moldura escura e de pinceladas fortes e densas. musica. juventude. uma massa coisificada em estado ritmico e hipnotico. e um leve odor de hortela no ar. uma certa instrospeccao adentra o recinto, nao-convidada. pupilas dilatam-se violentamente. os rostos sao pontos luminosos a deriva de um oceano estatico. no alto da montanha o tempo torna-se mais abstrato do que comumente suposto. uma Torre de Babel infinita e de certa forma alienante. o rosto dela, mero vaga-lume, surge. cresce frente os meus olhos. como zoom optico que afunda em um poco de piche. cresce e ocupa toda a visao. breu absoluto. a fragancia de um cinzeiro. alcool. dois lagartos salivados que se rocam. dai uma certa rejeicao. minha sem saber? a moldura se parte. bem na quina. eu a bordo. um naufrago em um mar de instabilidades. solidao. o dia nasce. o ceu e de um cinza quase-londrino. cai a cortina. 'rain down rain down come on rain down on me from a great height from a great height'.

bunker

2006-08-23T10:44:00.000Z

vamos para o bunker
la dentro a vida e simples
a guerra um ruido surdo
o sofrimento uma lembranca distante
vamos para o bunker
no bunker sou feliz

vamos para o bunker
la dentro estou seguro
as paredes sao macicas
e ha 15 metros de terra
sobre nossas cabecas
vamos para o bunker
no bunker sou feliz

vamos para o bunker
la dentro a inseguranca nao ha
as portas sao severamente vigiadas
e aquele que me feriu
nao me encontra jamais
vamos para o bunker
no bunker sou feliz

vamos para o bunker
la dentro reina a tranquilidade
e o amor emana
do concreto das portas de aco
e dos tubos de ventilacao
controlados eletronicamente
pelo mais recente software lancado no mercado
vamos para o bunker
no bunker sou feliz

Bologna, 23/08/2006

Bologna

2006-08-19T20:19:00.000Z

Bologna, em definitivo. o permesso di soggiorno na mao. Milano, talvez nunca mais. assim espero. e a cidade vai enchendo-se aos poucos, como a ave que brota das cinzas, sao as ferias que terminam e a vida que volta as ruas. amizades vao surgindo, e um periodo de felicidade vai se desdobrando no horizonte. (nota mental - brasileiros que vivem no UK, chatos; brasileiros na Italia, simpaticissimos).
no momento a procura de um ap. um teto fixo. 'um lugar para se chamar de casa'. sao alguns anuncios nos muros, pregados improvisadamente. meras fotocopias, ou xerox como eu digo. mais estudante universitario impossivel. sao cifras e enderecos e regioes da cidade. meras linhas no papel. sera que aquilo sera a resposta a pergunta 'onde voce mora?' ou 'qual seu endereco?' em um futuro proximo? as coisas antes de se concretizarem, digamos assim, sao elas mesmas em potencial? a semente e a fruta em potencial? a filosofia de Hegel faz sentido?
na verdade consigo me ver morando em praticamente qualquer endereco que li ate aqui. so espero mudar rapidamente.

Milano

2006-08-15T18:40:00.000Z

'primeiro permesso?' 'sim', disse eu. pediu documentos. e la estavam todos a mao. os olhos fechavam-se com vontade propria. as 8 horas de fila haviam deixado-me em um estado sub-humano. o italiano mais que macarronico confundia-se com a exaustao fisica. ficar de pe tornara-se um desafio. e pediu mais um documento. passagem de volta. sim, mostrei minha passagem de volta. la iam os olhos da funcionaria publica por sobre as letras impressas. disse que a passagem era partindo da Inglaterra. 'sim, a outra da Italia para a Inglaterra e essa aqui', apontei. olhou novamente. ponderou. perguntou a chefe de secao do lugar pelo que parecia. 'nao e possivel aceitar essa passagem', disse por fim. era necessaria uma passagem de volta ao Brasil a partir da Italia. nao adiantava explicar que da Italia deveria ir a Inglaterra estudar, que nao fazia sentido ir ao Brasil para depois voltar para a Europa uma vez ja na Europa. que atravessar um oceano atlantico inteiro nao faz o menor sentido. 'nao e aceitavel'. cansei-me de Milao. pedirei o permesso em Ferrara. demora uma semana a mais mas acredito que sejam mais razoaveis.
Milao em uma palavra? detestavel. mas ha de melhorar aqui em Bologna.

starlight

2006-08-08T18:54:00.000Z

pra longe. o navio está me levando para longe. para longe das memórias. das pessoas que se importam se estou vivo ou não.
luz estelar. estarei seguindo a luz estelar. até o fim da minha vida.
nossas esperanças e expectativas. buracos negros e revelações.

(adaptação/tradução livre - leia-se deturpação do sentido original da letra para fins dramáticos com relação ao momento de minha vida - de Muse, 'Starlight')

des-pedida, a-deus

2006-08-05T23:23:00.000Z

um momento lúdico é pensar em palavras. duas palavras que no momento soam diferentes para mim. talvez porque agora elas realmente signifiquem algo. despedida. adeus. a última nunca usei. soa deveras forte, quase que pomposamente. penso na infância e na repetição de palavras à exaustão, até o exaurir de sentidos. é um abre e fecha de bocas. sons que saem devido à contração e o relaxamento das cordas vocais. a garganta treme. despedida. despedida. despedida. despedida. despedida... a palavra cai e se estilhaça. em pedaços, des-pedida. é um prefixo. em diversos momentos dando o sentido contrário àquilo que o sucede. exemplo? desempregado. des-pedida. é uma não-pedida. o contrário de pedir. não se pede, se despede. o contrário de pedir algo é o silêncio. algumas palavras e um virar de costas.
adeus. adeus. adeus. adeus. adeus. adeus. adeus. adeus.... caiu, estilhaçou-se. a-deus. deus. a como preposição. oferece-se algo. a mim, a você, a ele. a deus. uma oferenda ou algo do tipo. talvez um sacrifício. a você, senhor/entidade metafísica. ou talvez designe local ou direção. aonde se vai? ao rio. à cidade. a-deus. ir de encontro a. a-deus. buscar um ente imaginário. mas não creio. o adeus do outro ponto de vista é simples. vão-se as palavras. a despedida. vira-se as costas. e vai-se. a pessoa, em seu adeus, some. não mais está. invisível, como deus. existente? sem dúvida. deus? até deus? não creio. duplamente não.

non ho mai rinunciato

2006-07-28T17:44:00.000Z

acelerando

2006-07-26T22:37:00.000Z

entrar no avião, chegar na Itália, começar todo o processo. cidadania. UK. trabalhar. mestrado. e então as visões lampejantes vão voltando, em ordem reversa, até o preciso momento, deitado na cama, esperando o sono. os toques de realidade (estalos mentais) surgem como postes em meio a uma estrada tomada pela neblina. viagem de avião... documentos... a passagem! traduzir e legalizar os documentos! coisas a fazer! faltam 2 semanas! um turbilhão, uma crise surge do nada. ansiedade. ansiedade. chamai assistência! faça algo, mova-se! mas são 22:37 e é impossível de se fazer outra coisa senão dormir. ou escutar música. ou ler. ou simplesmente parar de pensar em tudo. e nada ao mesmo tempo. apenas ser. (silêncio e dormência, talvez imagens desconexas, com roteiro ou não).
chega o outro dia. e acelerando-se o mundo entra-se em ritmo. buscar a passagem. mandar traduzir documentos. coisas e coisas. respiração. isso é importante. correria, correria. agora, só paro no caixão.

colação

2006-07-24T13:05:00.000Z

um palco, uma mesa, um bocado de professores que bebem água desenfreadamente. um púlpito. e discursos, muitos discursos. em certo momento alguém chama nomes em uma lista e lá se vão os estudantes portando suas becas palco acima. pegam o canudo. posam pra foto e flash! apertam a mão de um professor, do outro, do outro... pensava eu enquanto me encontrava no gabinete da diretoria da FAFICH. à minha frente, o diretor. perto de mim, outros dois estudantes. minha colação era pouco ortodoxa. todos sentados ao redor de uma mesa. uma testemunha. o pai da aluna de psicologia. e só. o diretor olhou-nos de frente. um aluno da comunicação, outra da psicologia, eu da história. olhou-me nos olhos, 'você não foi meu aluno, foi?' 'não...' respondi prontamente enquanto pensava outras frases que poderiam ser ditas, 'não tive o prazer' ou algo do tipo, mas achei inapropriado e falso. senti-me apático durante a colação. frases lidas a partir de um papel (o diretor fazia seu juramento, e depois nós os alunos). 'juro... exercer profissão... combater a desigualdade social...' uma caneta q risca um papel sobre uma linha pontilhada e deixa um rastro esfereográfico. acabou-se. 'sucesso' disse o diretor enquanto senti sua mão apertando a minha. pra cima e pra baixo. pra cima e pra baixo. olhos nos olhos por breves segundos. percebi que aquele aperto de mão era aquilo por que eu voltara ao Brasil. 'e agora? onde eu estava?...' pensei ao retomar minha vida de onde parara meses antes, logo na saída da diretoria da FAFICH.